JANE ZHANG | Elle l’aime.

Elle le lui avait pourtant dit. Est-ce qu’elle en avait conscience ? Conscience qu’elle l’aimait ? Elle l’aimait même si elle était malade. Des larmes coulaient le long de ses joues, des sanglots irréguliers brisés le silence de la pièce. Elle était recroquevillée dans un coin, tenant dans ses petites mains, un cadre où l’on pouvait voir deux jeunes filles souriantes s’enlaçant. Elle était triste, dévastée, anéantie mais plus que tout elle était vide. Respirer lui devenait douloureux. Combien de fois le lui avait-elle dit : « On ne joue pas avec le feu ».

SITAR TAN | Elle danse, danse et danse.

Elle danse avec le feu. Elle tourne, elle saute, elle trépigne. Que crie-t-elle ? Sa Joie ? Son corps est animé d’une énergie enfantine qu’on pourrait désigner de folie. Puis elle tombe et se roule par terre. Petit à petit ses membres arrêtent de bouger. Est-elle fatiguée d’avoir autant dansé ? Ses envies et ses désirs se sont-ils consumés ? Elle reste là, à terre, la bouche grande ouverte et ses yeux s’écarquillant sous la souffrance. Son corps noircit et son âme s’évapore. « Cendres » est le seul mot caractérisant la vie d’une pyromane.

JANE ZHANG | Souvenirs étouffants.

Elle eut une soudaine envie d’ouvrir cette boîte. Cette boîte qui contenait trop de souvenirs pour sa petite taille. Pourquoi cette soudaine envie ? Elle ne savait pas. Peut-être pour revoir ce visage qui lui manquait tant, peut-être pour vérifier l’existence de ce sentiment. Quoi qu’il en soit, elle était accroupie près du lit, cherchant à attraper l’objet de ses convoitises, après l’avoir ramené à ces pieds, elle ouvrit délicatement le couvercle en bois. A l’intérieur de cette boîte se trouvaient des photos, des lettres et un pendentif, sur la plupart des photos on pouvait y voir deux jeunes filles, des fois elles souriaient, des fois rigolaient ou s’enlaçaient. Elles étaient heureuses. Ce qu’on remarquait était les deux pendentifs entourant leur cou, ce qu’on ne remarquait pas étaient les quelques mots gravés éternellement sur ces doux morceaux de métal. Après avoir regardé longuement toutes ces photos, tout en ayant laissé échapper quelques larmes qui discrètement roulaient le long de ses joues pour finir leur chemin sur son fin pull en laine, elle se décida à relire cette lettre dont elle avait compris tout le sens après cet évènement. Sur cette lettre étaient écris des mots d’amours, des remerciements pour avoir passé une journée magnifique ou plutôt magique. « Merci, c’était la première fois, que je jouais avec des bougies magiques et tu ne peux pas savoir la joie que j’ai ressentie pour avoir eu la chance de passer ce moment avec toi, après une journée merveilleuse, une soirée inoubliable. Ce n’est qu’en étant allongées toutes les deux sur le canapé, face à la cheminée nous réchauffant grâce à sa douce chaleur, que je compris qui avait pris la deuxième place dans mon cœur. » Les trois derniers mots signaient et mettaient fin à ce texte « Tan Wei Wei ». Elle lut et relut ce nom qu’elle chérissait tant et laissa, une fois de plus, la tristesse ravagée son visage, son visage qui manquait de vie. Elle prit le pendentif dans une de ses mains et regarda au dos les inscriptions gravés « Tan Wei Wei, je t’aime. ZLY. » Elle tremblait légèrement puis, de sa main libre, elle enleva son propre collier pour y lire à quelques mots près les mêmes inscriptions « Zhang Liang Ying, je t’aime. TWW. » Elle vacilla mais essaya de ne pas tomber et recommença à respirer, car oui elle avait oublié ce geste simple mais quotidien permettant de vivre, elle l'avait oublié dès qu'elle avait eu le collier en main. Elle voyait trouble, certainement à causes des larmes qui allait bientôt quitter ses yeux. Elle déposa, délicatement, les photos, la lettre et le pendentif dans la boîte, et la referma avec le couvercle pour enfin la remettre sous le lit. Elle s’allongea lentement et commença à étouffer sous un lourd poids, un lourd poids composait de sentiments comme la tristesse, l’amour, le désespoir, d’impressions comme le vide, la suffocation. Elle étouffait et elle ne put s’empêcher de briser le silence, laissant quelques sanglots déchirer un peu plus son cœur maintenant meurtri. Elle l’aime.

Une très courte lettre, pourtant un sentiment de tristesse et de joie l’habite discrètement. Cette simple lettre, ces quelques phrases, ces quelques mots, ce n’est peut-être pas grand-chose mais cela l’a rendu heureuse et triste. Son visage s’assombrit. Elle se pose tellement de questions. Heureuse ? A-t-elle le droit d’être heureuse en ce moment ? Non, elle n’a pas le droit. Pourquoi ne fait-elle que pleurer ? Elle n’arrive pas à s’arrêter. Comment va-t-elle ? Elle ne sait pas. Arrivera-t-elle à sourire ? Seul le temps le sait. Elle relit encore et encore ces quelques mots, ces cruels mots qui fragilisent un peu plus son cœur, un cœur qui se brise lentement mais sûrement. Elle veut lui répondre, elle se doit de répondre. Elle se lève doucement du lit et, toujours avec cette délicatesse, s’assoit sur une chaise en bois, dépose la lettre sur le bureau lui faisant face et cherche un stylo et un feuille. Elle ouvre le tiroir de droite et tombe sur une photo, une photo lui rappelant trop de souvenirs, des souvenirs qui invitent les larmes à s’enfuir et galoper le long de ses pauvres joues. Elle referme le tiroir d’un geste maladroit pour ouvrir celui à sa gauche. Elle ne tombe pas sur une photo, non, ce n’est qu’un morceau de journal. Un morceau de papier qui lui rappelle chaque jour la dure réalité. Elle ne veut pas lire le titre, un titre choquant ou douloureux, mais ce titre elle ne peut que le connaître. « Une pyromane brûle à vif une femme. La femme est morte. » Pourquoi ? Elle se pose toujours la question. Elle essaye de se concentrer sur sa lettre pour s’échapper de ses sombres pensées. Des pensées qui auront le temps de la hanter cette nuit et les nuits à venir, seule dans son lit. Dans leur lit. Elle secoue la tête vivement, écrit lentement et note les mots qui lui viennent sans réfléchir. Elle a terminé. Elle repose son stylo, plie la feuille et l’installe dans une enveloppe, elle ira la poster demain. Elle regarde son portable, un portable qui ne reçoit plus de messages. Tous ses proches, tous ses amis l’ont abandonné en sachant la nouvelle. Ils l’ont traité de folle et bien d’autres insultes, elle pouvait lire dans leurs yeux du dégoût. Du dégoût, comme si toutes ces années remplies de rires et de sourires n’existaient plus. Voilà ce qu’elle était, une étrangère qu’on veut oublier. Et on lui a pris la seule personne qui la soutenait, la seule personne qui l’aimait. Le monde lui tourne le dos, personne ne vient lui tendre une main. Il ne suffit qu’une main pour la relever, une épaule pour la soutenir, une personne à qui se confier pour avancer. Mais elle est seule. Elle ne fait que chuter. Toute chute à une fin.

Si tu étais là, tu m’aurais réveillé pour éviter d’être en retard. Si tu étais là, tu m'aurais obligé de prendre le petit-déjeuner. Si tu étais là, tu m’aurais empêché de fumer ma cigarette du matin. Si tu étais là, tu m’aurais conseillé de suivre attentivement les cours. Si tu étais là, tu m’aurais arraché la canette de soda énergisant des mains. Si tu étais là, tu m’aurais préparé au midi un repas sain et équilibré. Si tu étais là, tu m’aurais proposé au milieu de l’après-midi un petit encas. Si tu étais là, je ne serais pas rentré seul à la maison. Si tu étais là, je ne me serais pas enfermé seul dans la chambre. Si tu étais encore là, je n’aurai pas dû aller fleurir ta tombe. Si tu étais encore là, tu ne serais pas la cause de ces milliers de larmes dévalant mes joues. Si seulement tu étais encore de ce monde, je serais l'homme le plus heureux

Il la voyait parfaitement. Les cheveux châtains détachés, les yeux bleus qui pétillaient, le sourire qui ornait son joli visage d’enfant. Elle portait une robe blanche, pas une robe d’été mais une d’hiver. Dans son dos, était accrochée une jolie paire d’ailes, des ailes aux fines plumes blanches. A ses pieds, une paire de souliers blancs s’accordait à sa robe. Jouant l’ange à la perfection parmi l’âne, la vache et le chameau joués par d’autres enfants. Il la regardait, l’admiration se lisant dans ses yeux.

Assis sur ce banc froid, dans cette église silencieuse, il regardait bien le spectacle. La souffrance se lisant dans ces yeux, les larmes dévalant ses joues, il voyait l’âne, la vache et le chameau. Mais il manquait la petite fille. Il manquait le petit ange blanc.

Il volait parmi les nuages, il touchait la lune et chatouillait les étoiles. A mi-chemin entre la Terre et les Cieux, il se promenait. Il connaissait toutes les constellations et chaque nuit il les observait, laissant son âme d’enfant émerger. Filant dans les airs, il était libre. Libre mais plus pour longtemps, au loin il voyait déjà la nuit s’éclaircir. Il entama donc le chemin vers cette maison si froide, si lugubre et si silencieuse. Toute joie ayant disparu de son visage. Il était arrivé. Il rejoignit ses camarades, figés dans la pierre. Regardant comme toujours, l’aurore qui se moquait fièrement de lui.

Il ne dormait pas. Il était allongé sur le parquet sale et usé d'une petite pièce. La lumière, venant de la seule fenêtre, éclairait d'une faible lueur son corps. Ses yeux mi-clos dont on ne pouvait plus voir la couleur fixaient le sol, ses cernes violacées creusaient son fin visage, ses lèvres gercées tremblotaient et ses cheveux en bataille ne ressemblaient plus qu'à de la paille. Ses vêtements, quelque peu troués, le démangeaient et il ne sentaient ni ses bras ni ses jambes. En face de lui, un rat le regardait longuement. Il soupira. Puis ferma lentement ses yeux. Cette nuit, les rats danseront.

Allongés côte à côte sur le lit froid, ils se regardaient silencieusement. Fixant les iris de l’autre, ils essayaient d’y lire un sentiment de tendresse, une lueur d’espoir. Il attrapa délicatement sa main afin d’entrelacer leurs doigts. Un fin et triste sourire s’étira sur les lèvres de la jeune femme. Il n’empêcha pas les larmes de couler le long de son visage, il ne retint pas ses quelques sanglots. C’était la fin. Elle lui murmura un « je t’aime », elle lui murmura un « au revoir ». Ce n’était pas un adieu. Elle ferma lentement les yeux et lâcha un faible soupir. Sa respiration s’arrêta. Son cœur cessa de battre. Et son âme s’évapora. Elle était partie.

Vivaient le long du rivage, une biche et son petit faon. Un jour le faon demanda à sa mère pourquoi n’avait-il jamais vu son père. Elle lui répondit alors qu’il était déjà parti bien loin, là où se termine le sable. « Je le rejoindrai aussi, alors n’oublie pas ces mots, quand je serais partie, je te regarderai toujours avec fierté n’importe où je siègerai. » De ces paroles réconfortantes, ils s’endormirent blottis l’un contre l’autre. Au petit matin, le faon se réveilla, seul, il chercha des yeux sa mère. Ne la trouvant pas et ne faisant pas attention aux ornements ensanglantés du sable, il commença à trottiner, longeant les vagues. Il cassait, de temps en temps, le silence du vent de ses faibles bramements. Il trottina pendant des heures, des jours, des semaines, des mois entiers…Il trottina longtemps, tellement longtemps qu’on ne sut pas ce qu’il fut devenu. Mais le sage, qui vient prier, chaque jour, les dieux du haut de sa falaise, vous le dira certainement. Si vous vous promenez le long de la côte, vous verrez peut-être, dans le sable, les traces du petit faon et si vous tendez bien l'oreille, peut-être, vous entendrez encore, le souffle de ses appels désespérés.

« Papa, Maman, je suis désolé. Depuis ma naissance, je n’ai été qu’un fardeau. On ne me l’a jamais assez répété. Chaque soir, vous vous demandiez pourquoi vous aviez eu un fils aussi faible. Je me le demande également. Un fils qui n’arrive même pas à marcher la tête haute, trébuchant sur son chemin et n’ayant aucunement l’endurance nécessaire pour vivre. Je m’excuse. Je m’excuse de ces notes catastrophiques, de mes problèmes d’intégration,…d’avoir autant de défauts mais surtout d’être votre fils. Je n’ai pas pu être la source de votre fierté, de votre bonheur. Je suis fatigué. Je veux juste…disparaître. Papa, Maman, pardonnez-moi. Pardonnez-moi d’être né, d’avoir existé. »

Je t’ai aimé, tu ne m’as pas aimé. Un passé que je veux oublier.
Je t’aime, tu ne m’aimes pas. Un présent que je veux effacer.
Je t’aimerais et tu m’aimerais. Si je pouvais encore rêver.
Je t’aimerai, tu ne m’aimeras pas. Le futur ne changera pas.

Un nuage comme les autres. En apparence. Perché d’une hauteur si peu vertigineuse, qu’il peut, d’un unique coup de vent, effleurer la surface du sol. C’était juste un nuage déchu. De cette chute, il voit ses compagnons continuer leur chemin. Il ne s’est rien passé. N’ayant pas pensé à cette âme égarée, ne pensant plus à cette âme perdue. N’ayant jamais pensé à cette âme brisée. Lui, attendait seulement l’aide du ciel, priant d’un espoir incertain. Allongé dans l’herbe humide, il attendait. Depuis trop longtemps. Comme un enfant, abandonné au coin d’une rue. Assis sur un trottoir qu’on évite, tendant une main qu’on ignore.

Traverser un champ de bataille, les balles sifflant au-dessus de sa tête. Enjamber des cadavres, tantôt en un seul morceau, tantôt explosés. Regarder ses compagnons tomber un par un, blessés ou tués. Retenir ses larmes, les sentiments n’étant pas les bienvenus. Avoir conscience que demain il ne sera peut-être pas aussi chanceux qu’hier. Respecter les ordres donnés, obéir jusqu’à la mort. Courir, ramper, tirer, tuer. Pour sauver sa peau, pour sauver son pays. Donner son corps à la patrie, donner son âme au massacre. Je suis un soldat. Un soldat qui aimerait juste savoir… ce qu’il doit maintenant faire avec le cadavre de son meilleur ami dans les bras.

JANE ZHANG| Une dernière promesse. ♦
« Prisonnier 476 : décédé.
Cause : suicide. »
Juste quelques mots sur un rapport. Pourtant c’est la perte de sa moitié qu’on vient d’énoncer. Comment peut-on résumer la disparition d’un être vivant d’une telle manière ? Comme si...cela n’avait aucune incidence, aucune gravité. Comment pourrait-elle être importante aux yeux d’une personne ? Ce n’était qu’une tarée. Mais pour elle, son cœur se compresse, jusqu’à se briser. Sa cage thoracique la fait souffrir. Un mal de tête apparaît. Sa vue se trouble. Elle tombe à terre. Une heure. Deux heures. Elle se réveille. Surplus d’émotions. Comme d’habitude. Les larmes recommencent, de nouveau, leur périple. S’écrasant lamentablement sur le parquet. Elle se recroqueville. Elle essaye de se focaliser sur ses pensées mais elle n’y arrive pas. Déconnectée de sa personne. N’entendant plus sa tête bourdonner ni ses muscles se crisper. Elle fixe ce misérable bout de papier. Elle reste dans cet état jusqu’au lendemain matin. Le soleil, qui inondait à présent cette pièce, la libérant enfin de sa transe. Lentement elle se lève et va s’assoir sur son canapé aux couleurs délavés. Souffrant lui aussi du temps passé. Elle inspire. Expire. Inspire. Expire. Offrant ainsi de l’oxygène à ses poumons. Son regard se perd sur le mur d’en face. Elle se sent…vide. Toute énergie ayant quitté son frêle corps. Pourquoi ? Elle se rend compte qu’elle n’arrivait plus à la comprendre. N’avait-elle donc pas un infime espoir de continuer leur histoire ? Elle, elle y croyait. C’était la seule chose, à laquelle elle s’accrochait. Elle repense à…toutes ces journées à attendre désespérément. Harcelant le facteur. Bousillant sa boîte au lettre à force de l’ouvrir. Toujours ce même mot. Pourquoi ? Pourquoi est-elle, désormais, définitivement seule ? Le silence en tant que seul compagnon. La fenêtre comme seul divertissement. Son quotidien est à en faire rire un muet. Son seul but était d’être heureuse avec la personne aimée. Elle doit maintenant s’en fixer un autre…respecter les envies de cette personne ? Elle se précipite à son bureau, fouille les tiroirs, balayant les objets encombrant d’un revers de main. Brandissant finalement la feuille tant recherchée. Parcourant les lignes finement écrites, empêchant la tristesse de la submerger de nouveau. Trouvé. « Dans tous les cas, continue de vivre, pour moi, pour toi, pour nous. Je t’aime. Un peu, beaucoup, passionnément. A la folie. Sitar Tan». Une larme, discrète et tremblotante, vient abimer son délicat visage. Une deuxième la rejoint. Et elles continuent leur chemin. Ensemble. Elle relit, encore et encore. Son dernier désir. Elle doit tenir une dernière promesse à cet être si précieux à son cœur. Elle le doit. Il n’y a plus que ça à faire. Se maintenir en vie.